Problemet är att inte göra rätt, det är att veta vad som är rätt och när jag gick i skolan var jag övertygad om att rätt sak var att försvara mina klasskamrater från lärarnas missbruk, oavsett konsekvenserna.
Om alla elever på planeten tävlar om att ta tag i det sista skrivbordet på baksidan, nära kylaren, bakom pelaren eller bredvid fönstret, har min bästa vän och jag alltid föredragit de första skrivborden, de nära lärarens skrivbord. På vissa sätt var det det bästa valet, på andra mindre, men faktiskt under det första året på gymnasiet blir Paola och jag klassrepresentanter och när det första rådet kommer med lärarna frågar vi våra klasskamrater om de har något att förklara.
Meddelandet är enhälligt: "den tyska läraren vet inte hur man ska undervisa."
Och eftersom vi är två naiva tonåringar som fortfarande tror på berättelsen om att "ambassadören inte är värt det", bestämmer vi oss för att vara trogen mot den ursprungliga versionen av meddelandet genom att rapportera det ord för ord. Resultat?
Den tyska läraren är upprörd, hämnas och skickar oss tillbaka till september.
För en förnuftig person skulle ett sådant avsnitt fungera som en lektion, synd att jag alltid har saknat det nödvändiga tillståndet. Året därpå blir stenografläraren arg på en vän till mig som, påbörjad av en annan, börjar röra. Han tilldelar honom en straffuppgift: att skriva ner de tio sista akronymerna som förklarats i lektionen som han har stört två hundra gånger.
Jag bevittnade scenen och min känsla av rättvisa kräver att jag ingriper. "Stackare!" Utropar jag.
"Du har rätt Alessi, håll honom sällskap, för i morgon vill jag också din."
Men den partner jag utsatte mig för mest var Iccio, min bästa vän under de åren av ungdomsförvirring.
Dålig skolprestanda - ännu värre än min - men med ett gott hjärta och vänner ser de varandra i nöd. Speciellt när historieläraren ställer in schemalagda förhör är det hans tur och han är inte redo.
"Varför studerade du inte?" Jag frågar honom medan jag säger till mig själv: "hör från talarstolen".
"Jag visste inte att det var min tur idag."
"Faktum är att den senaste månaden gjorde du fler framträdanden på stationsfältet än i klassen …"
"Oroa dig inte, jag kan göra det: Jag studerar lite i religionens timme."
Jag tror inte att han inser att hundra sidor inte kan studeras på en timme, men försynen har inga gränser.
Religionsläraren går in i klassrummet och Iccio frågar henne om hon tror på mirakel. Jag gör korsets tecken skälvande: vart vill det gå?
"Naturligtvis tror jag det", svarar han.
"Jag är glad, för jag behöver ett mirakel för att få 6 i historien, men om du skickar ut mig för att studera, där det är tystnad, kanske jag kan göra det."
Läraren ser bedövad på honom. "Du skojar, eller hur?"
"Har jag ansiktet på någon som skojar?"
"Tar du inte mitt ämne på allvar?"
"Frågan är tendentiös, svara inte", viskar jag.
"Du svarar inte? Och jag ska ge dig en anteckning i registret. "
Om Tina Cipollari brukar komma ut stiger jag upp och ingriper.
“Ingen prof, snälla nej! Gör det inte. Hon som är Herrens kvinna borde förstå synen hos en pojke som har det svårt och hjälpa honom. "
“Alessi! Jag fick inte betyg, jag är lärare och nu lämnar Incerti och går direkt till rektorn! "
"Okej!" utropar han nöjd. "Men först, kan jag studera?"
Låter som en bra uppgörelse för mig.
Men nej. Läraren ger honom anteckningen och tar honom också till rektorn.
Han har bara tjugo minuter kvar att studera inbördeskriget.
Jag har gjort saker värre, det är mitt fel, säger jag till mig själv när jag snabbt gör en samvetsundersökning för att förstå hur troligt det är att ta passet om jag erbjuder mig i hans ställe. Om jag var tvungen att beskriva den här scenen med en bild skulle jag säga att någon skjuter på en ambulans, men förutom försynen: det är min Röda Korss ande som inte känner några gränser. Jag föreslår bytet till historieläraren, men hon accepterar inte: hon har samma bestämda uttryck som farbror Sam och hon vill ha Iccio.
Hans fyra motsvarar Confederates nederlag. I morgon är det fortfarande en annan dag.
Den där min vän bestämmer sig för att få klassregistret att försvinna för att radera alla spår av hans frånvaro och anteckningen från föregående dag.
"Var gömde du det?" Frågar jag livrädd.
"Jag dolde det inte. Jag tog den, gick ut och kastade den i soptunnan framför skolan. "
"Det är Fatimas tredje hemlighet och jag föredrog att inte veta det. Låt oss faktiskt låtsas att du inte sa till mig någonting, för nu pågår en röra."
Att rapportera försvinnandet är matematikläraren och den här gången hamnar hela klassen i presidentskapet. Rektorn hotar att ringa polisen, carabinieri och CIA för att ta reda på vem den skyldige är. Jag måste bara göra ett namn: Mario, vaktmästaren.
Rektorn ringer till min mamma, min mamma låser mig i huset i en månad, men Iccio är räddad.
När jag tänker på det avslöjades Fatimas tredje hemlighet före min, men vad jag gjorde skulle jag göra det tusen gånger om.
Illustration av Valeria Terranova
