Och sedan kom det fula grälet på Piazza di Spagna: det, mer än en spionfilm, verkade som ett avsnitt av Suburra.
Generellt sett kom Matteo och jag bra överens, men när vi kämpade blev våra heta diskussioner till riktiga drama och i Rom överträffade vi oss själva.
Vi var där för en inbjudan som vi hade fått - den här gången regelbundet - från ett presskontor i Milano. En framväxande designer, som var på modet vid den tiden, skulle öppna sin flaggskeppsbutik i huvudstaden.
Jag åkte dit i en blå klänning helt täckt med volanger. Av en annan stylist.
"Naturligtvis hade du kunnat sätta på en av hennes klänningar: vi ska till hennes evenemang." Matteo skällde ut mig i taxin.
"Men det skulle ha varit trivialt", protesterade jag. "Matt: ingen går på en Chanel-show med ett totalt Chanel-utseende."
För att påminna mig om att jag inte var på Grand Palais i Paris var taxichaufförens 'semo' rivati ', som precis hade stannat vid hörnet av Via del Corso. Matteo betalade och vi gick ut ur bilen.
Min teori började vackla när vi kom till butiken. När jag såg de många gästerna kände jag mig svag.
Formgivaren i fråga - som jag älskade väldigt mycket - hade en mycket distinkt och helt igenkännbar stil. Och bara en blind person skulle inte ha lagt märke till att alla kvinnor som var närvarande hade på sig en av hans klänningar.
Alla utom jag.
Jag tog mod, övertygade mig själv om att jag inte hade något att frukta. Jag visste att min unga designer skulle uppskatta outsidaren i mig. Det var verkligen inte min klänning som visade honom min tillgivenhet, utan min närvaro. Han älskade kvinnlig skönhet och den klänningen var en saga för mig. Jag kan lika gärna ha inspirerat honom.
Jag återupplivade mitt hår och tog Matteo under armen och letade efter hans medverkan.
Vi gick in och jag såg honom stå framför oss.
Han såg mig också, log och gick över. Han kramade mig, kysste mig, var glad att se mig.
Min sjätte var inte felaktig: framför hans glada ansikte förstod jag att min närvaro visade honom min tillgivenhet, att han inte behövde något annat.
"Vems klänning är det här?" frågade han leende.
"Det är av Francesco Scognamiglio." Jag svarade naturligt.
Det var de sista orden som han talade till mig innan han gick och de enda resten av kvällen.
"Jag sa till dig." Matteo mumlade.
Jag blev glad att veta att taxichauffören inte var densamma som den på resan utåt. Att bli ständigt skälld var pinsamt.
”Hur som helst ville jag inte sticka honom, jag föredrog bara att skämma bort mitt ego och mitt okonventionella varelse. Och då passar den här klänningen mig bra. "
Jag hade bestämt mig, jag hade sagt vad jag tänkte och framför allt inte förnekat mig själv. Men i mitt hjärta visste jag att efter den kvällen skulle jag hata den klänningen för alltid.
I mitt sinne var dess slut redan skrivet: tvätt, galge, cellofan. Sedan i min garderob: märkt som den förbannade klänningen täckt med volanger. Och aldrig sliten igen. Synd.
Följande morgon, för att trösta mig från vad som i min fantasi motsvarade The Day After Tomorrow, var det min livliga outfit.
Jag packade Givenchys jacka. Den designade av Riccardo Tisci för Michael Jackson på turné. Svart, i läder, helt täckt med gyllene dubbar.
Under natten hade en stark storm kommit fram, men nu, förutom pölarna utspridda på gatan, fanns det en vacker sol hög på himlen: perfekt ljus. Jag bad Matteo följa med mig till Piazza di Spagna för att ta några bilder.
Jag kommer inte ihåg vad som orsakade det grälet - ibland räckte ingenting - men våra skrik lyckades få polisens uppmärksamhet.
En karabiner närmade sig Matteo hotande och frågade mig om han stör mig. För att inte få honom arresterad uppfann jag att vi var skådespelare och att vi övade en scen från vår show i teatern. Han trodde det.
När jag var ensam med Matte skrattade jag. "Vi är två idioter: bara oss kan dessa saker hända."
"Enri: de arresterade mig på grund av dig."
”Felet ligger hos oss båda, men det räcker: låt oss glömma det. Låt oss ta bilderna. " Avslutade jag uppmuntrande.
Jag hatade att posera i närvaro av förbipasserande, men jag visste att med solglasögon skulle resultatet bli bättre och då skapade reflektion av knopparna på pölarna en galen effekt. Jag var tvungen att ta tillfället.
Och där, i vår helt efter stormen, efter att ha undvikit polisstationen och antagit en skjutställning, hörde jag rop bakom mig: "Signo '! Om du flyttar! Snälla, om du flyttar det med den jackan, gör det mig för hästen! "
Det var kusken bakom mig, även gentlemannen klädd som en hundrahund bredvid honom vinkade mig att gå upp.
Om jag tänker tillbaka skrattar jag fortfarande.
Illustration av Valeria Terranova
